A la recherche de la pasta

Hoy he comido con alguien que me va a poner en contacto con un grupo de personas al cual tengo que convencer de que invertir en cine es lo mejor que les puede ocurrir en su vida (voy a abstenerme de decirles que también en sus finanzas no sea que me tenga que comer las palabras y sin vino).
Si tenemos en cuenta que esta gente está acostumbrada a ganar pasta a espuertas y el cine es lo que es y tiene la imagen que tiene, el lector se podrá dar cuenta de que me estoy echando a las fieras sin red ni una puta espada que llevarme a la mano. Quizá mejor así, si me ven armado las hostias pueden ser mayores.
Pero aquí estoy, sin un puto duro y pretendiendo hacer una película que estará en los tres millones de euros. ¡Con dos cojones!
Mañana me voy a ver unas localizaciones. Si sé hacerlo, colgaré alguna foto.
Pido disculpas a Alex por esta copia infame, pero he descubierto que es una forma sencilla de hacer una especie de diario para después acordarme de algo, yo, que no conservo nada de lo que he hecho, que me suda las pelotas todo lo que tiene más de un día de antigüedad. Pero ya ha dejado de sudarme. Está claro, ¿no? Pues eso.

De nuevo aquí

El pasado día 13, martes, decidí cambiar de película. Estaba empeñado en hacer una para la que no podía tener al actor ideal y eso me llevaba a no disponer del presupuesto adecuado. Uno debe saber que el hormigón es más duro que la propia cabeza, por muy tauro que uno sea, y dejar de darse cabezazos contra el vil compuesto es una manera de vencer en la batalla.
Ese mismo día decidí dar los primeros pasos para comenzar el proceso que llevará "El color de las hayas" a las salas de cine. Me reuní con mis más directos colaboradores y les pregunté qué les parecía tomar el nuevo barco. No han leído el guión, saben que es una película que hay que rodar en varias etapas -tres-, en condiciones duras y en un ambiente rural bastante agresivo.
Hace muchos años que no entro en producción. Con "El color de las hayas" vuelvo al campo de batalla. La produciré y la dirigiré. El barco ha zarpado y la corriente no nos permite regresar.

Días sin gloria

el llanero solitario está triste. Cinco horas delante del teclado y ni una sola idea que merezca la pena ser escrita. Esto pasa a menudo. Después de un gran parto no queda leche para amamantar a la criatura. El 15 de marzo el guión tiene que estar entregado. Cogeré mi rifle y saldré a buscar a ese puerco que escarba en mi huerta. El otro día lo vi. Tiene unos colmillos que le sobrepasan los orificios nasales, afilados como una navaja de Taramundi, prestos para abrir de abajo arriba a su presa, o sea, yo. Pero para eso tiene que cogerme antes. Me pondré detrás del nogal, el mentón sobre la horqueta que forma sus dos ramas principales, y cuando mi olor a garbanzo inunde su pituitaria, levantará el hocico, emitirá unos cortos berridos y girará todo su tronco guiado por el vaivén del aire. Será entonces cuando aproveche para meterle un plomo por debajo de su oreja. A partir de ahí se acabarán las oquedades de mi prado... Hasta que llegue otro y tenga que volver a empezar.

Vendrán días mejores que acallen este silencio...

Mi primer aullido

Toda resistencia tiene un final. Nunca pensé abrir uno de estos cuadernos, pero al final he claudicado. ¡Qué se le va a hacer! Nobody is perfect... y yo menos.

Si algún inconsciente se dedica a leer mis exabruptos que no me haga responsable de sus efectos secundarios. Trato de no practicar el insulto, pero a veces mi incontinencia verbal me puede. Cuando era adolescente, hace ya tanto tiempo, recorría los barrios de Madrid en busca de gresca. Me partieron alguna vez la cara, y yo no escatimé "herramientas" en la defensa. Una joya, vamos.

Ya me cansé. Este es un aullido de lobo cansado. Vendrán más. Como prueba es suficiente.

Por supuesto, quería que el gran Tony Soprano encabezara esta entrada. Cuidado con él, su mirada es turbia.